Siempre he pensado que la noche del domingo es semejante a la muerte dulce, sin agonías pero con el mismo trágico final, un lunes.
Las mañanas de lunes , en la ciudad del frío , son como las mañanas del martes, del miércoles...
Todas ellas pasadas por un frío de cojones y un ambiente bastante amargo.
Las caras de los transeúntes parecen sacadas de una mala película de suspense, estatuas de piel y emociones.
El frío provoca el abrigo de los corazones que antes se llevaban desabrochados, pero tal vez y aunque duela, la causa no sea el frío, sino la hostilidad y crueldad con la que se está cociendo el mundo últimamente.
Esto me lleva a pensar que confundimos conceptos, nos abrigamos por miedo, no por frío y nos jode la dificultad de los comienzos, no ellos en sí.
Irónicamente abrazamos por miedo y comenzamos algo por ponernos en la vida más dificultades que saber sobrepasar la resaca del domingo, que aguantar con 6 cigarrillos la noche del sábado , que partirse la boca con la bici.
Y así estamos buscando maniquís a los que abrazar y caminos barrancosos en los que esperar sentados, mientras esta puta vida sigue de servicio en una esquina.
